As cegonhas

Nos últimos tempos, de cada vez que vejo uma cegonha, dou por mim a pensar em bebés…

Penso… na cegonha que me trouxe, e em como deve estar feliz por me ter trazido há 31 anos e qualquer coisa, porque se tivesse que me trazer agora… nem sei como conseguia levantar voo… já para não falar que se me desse vontade de fazer cócó (seria cagar se eu fosse um gajo) … bem, quem estivesse em baixo não ia gostar do bom funcionamento interno do meu corpo.

Penso que… não admira que a taxa de natalidade esteja a diminuir, porque já imaginaram a dificuldade das cegonhas em saírem de Paris com os bebés? Ele é aviões por todo o lado, mais poluição, mais a nuvem do vulcão com o nome estranho ( neste blog maravilha vai passar a ser chamado Asdrubal Zacarias, para dar um tom tuga à coisa), mais a caça, mais a falta de local para fazer ninho…

Ora digam lá, se vocês fossem uma cegonha, iam querer andar por aí a transportar bebés, sem condições de trabalho, sem ordenado certo, e sem garantia que quem escreveu a carta vai estar lá para areceber a dita criança???

Já para não falar que, como isto está, iam haver uns quantos malucos a afirmar que a cegonha lhes tinha trazido a criança errada, apesar de ter os olhos tortos do pai, o nariz de papagaio da mãe e a boca desdentada da avó…

Ou então iam atirar contra as cegonhas porque estavam a raptar as crianças de Paris…

Valha-nos as caixas de fósforos…

(E fartei-me de procurar imagens com piada de cegonhas e não encontrei… só imagens fofinhas, e imagens fofinhas neste blog-maravilha…hum…não me parece…)

Estou cansadita- parte 3

Ah pois, já cá faltava. Pensavam que era tudo maravilha, neste país das maravilhas chamado Algarve, para quem trabalha numa loja Worten, perdida algures por estas cidades…

Hoje foi uma daquelas noites…. Melhor, acho que nem de encomenda…

Um apalpa-me uma mama, outro grita comigo e desarruma-me a loja…

O primeiro foi embora antes que eu tivesse tempo para lhe dizer o que quer que fosse ( ia pedir-lhe 50 euros, afinal de contas apalpar a minha mama de borla não é para qualquer um…)

O segundo…. bem… teve que arrumar tudo o que desarrumou, mesmo gritando comigo, porque graças ao meu pai (ou à minha mãe) a minha voz consegue parecer a de um sargento da tropa.

Depois há o que me diz “faz de conta que eu não vim cá”. Faz de conta que eu não vim cá???? Mas então andamos a lidar com adultos ou com crianças de 5 anos??? É que destas nem a minha sobrinha se lembrava!!!

E depois ainda o que me disse “mas pense lá um bocadinho melhor, a ver se não dá”. É que só me apeteceu olhar para o vazio durante uns segundos, enquanto coçava o meu queixo em sinal de que os neurónios estavam a tentar trabalhar e depois responder “já pensei, vamos lá então ver se isso teve algum efeito no sistema informático!!!” É que eu não tenho bem a certeza, mas parece-me que por mais que eu pense, o sistema informático não vai começar a funcionar de outra forma… É cá uma impressão minha… ou então uma teimosia.

Um problema…

Pois… isto é um problema… Tanta coisa para escrever e uma tremenda de uma falta de vontade…

Podia escrever sobre a saída com as colegas, e como é ser a única pessoa sóbria no meio de um bando de bêbados… Digamos que a conversa não mudou desde que comecei a sair à noite… Desde o “és muito gira” (o álcool é conhecido por realçar a beleza interior que há em todas nós…) até ao “fiquei apaixonado”(ai o whisky…).

Podia escrever sobre a quantidade de ideias disparatadas que continuo a ouvir todos os dias…

Podia escrever sobre o défice, sobre o Sócrates, sobre o “estado da nação”…

Podia escrever sobre alguns dos disparates que navegam nesta cabecinha…

Mas não me apetece. E aqui está o problema maior de todos. É que não me apetece escrever nada, não me apetece fazer nada, e, se pudesse, não saía da cama para nada… O tempo demora a ficar em condições para a praia ( eu sei, sou muito esquisita, mas viver no Algarve tem destas coisas, ou está como nós queremos, ou não vamos à praia!)

Ainda não encontrei uma bola de berlim que cumprisse o meu rigoroso controlo de qualidade (também não tenho procurado nem comido nenhuma das ditas…), o chocolate continua a engordar, e as sardinhas andam a fugir de mim…

Enfim… Um problema…

Peidinhos e avarias

Aparentemente, quando as coisas começam a dar peidinhos, estão avariadas.

Não sei se os técnicos vão perceber o que é uma coluna a dar peidinhos, mas prontes….

Será que as pessoas, quando começam a dar peidinhos também estão avariadas? Ou será que, à medida que se aproxima o peido mestre, a malta deixa de dar peidinhos e passa a dar peidões? Ou quem sabe, a se cagar a caminho da casa de banho…

(Digam lá se eu não tinha jeito para substituir “O sexo e a cidade”? E sempre era uma variação às histórias sexuais de 4 gajas…)

Férias na quinta da bicharada

Desta vez foram umas férias à séria… Passear para longe de casa, sem grandes preocupações e sem gajas a me chatear a cabeça. Nada de mãe, nada de ranhosa… quase perfeito.

Só tive que dar biberão ao James e ao Bond, também conhecidos por Bacon e Bacon, que é o sonho de qualquer gaja que se preze, dar biberão a porcos anões e bebés, ou bebés e anões… e de seguida ter as bainhas das calças roídas por eles, levar umas dentadas no rabo quando estava sentada no chão a acender o fogão de sala, enquanto uma das cadelas miniatura tentava lamber os porcos… ainda estou para saber se tencionava devora-los à lambedela ou se achava que precisavam de um banho… Depois,a gata-assassina-das-chouriças-do-vizinho (devo informar que a gata já tem registo criminal, e até já foi procurada pela GNR) ainda deu uma sapatada, perdão, patada num dos Bacons (não sei se no James, se no Bond). Acho que só não os atacou brutalmente porque eles ainda não estavam pendurados e fumados… é que ela é tão perigosa… foi tãooooo difícil e perigoso tirá-la da minha cama… bastou pegar nela e po-la na rua. Corri risco de vida.

Outro problema foram as cabras. É que por lá não se tem a burra nas couves, têm-se as cabras. Uns hábitos muito estranhos, lá para aquelas bandas… E a GNR a fazer mais uma visita… é para arejarem a cabeça, respirarem o ar puro do campo… Será que tiram fotos de identificação às cabras, como a gente vê nos filmes? “Agora para a esquerda, click, agora para a direita, click, agora de frente, e é favor parar de mastigar, click, a farda do agente NÃO É PARA COMER, E É FAVOR PARAR DE DEIXAR CAGANITAS EM TODO O LADO!!!” Hum…

A minha frase favorita foi “estás de férias, só fazes o que te apetecer”. Escusado será dizer que dormi que nem uma porca. Ou melhor dormi p'ra caraças, porque pelo que percebi, os porcos não dormem assim tanto…

E ensinei umas coisas novas ao papagaio… também não percebo, para aprender a dizer “olá”, foram precisos dias, para aprender a gemer, bastou uma noite!!!

O Meo já chegou!!!

Finalmente!!!

Chegaram às 9.30 da manhã, sem pequeno-almoço, sem Vin Diesel, e a fazer barulho logo às 10 com o berbequim.

Ou seja, mau humor novamente!

Mas não, estou a ser mazinha… o sr. até limpa o que sujou e voltou a por o móvel no sitio… era só mesmo o pequeno-almoço e terem vindo uma horita mais tarde, e seria quase perfeito…

Perfeito perfeito, só mesmo o Vin Diesel a me acordar ( a qualquer hora do dia ou da noite), ou então a minha cara metade do momento. Também servia… ou seria melhor ainda, quando mais não fosse porque não teria uma série de mulheres (e homens) à porta de casa, a interromper… E também porque tenho a certeza que os abraços e os beijinhos são muito melhores… ( Sim, ele de vez em quando dá uma espreitadela…)

Acordei de mau humor!!!

Até o beicinho é instantâneo… E o estapor do corrector já cá anda a me chatear a cabeça…

Vi na tv uma gaja com uma saia com umas plumas, pedi à minha colega de casa uma saia daquelas e ela disse que não… Que não me comprava umas plumas porque queria ir para um cruzeiro às ilhas gregas!!! Mas então….não é mais importante eu ter uma saia com plumas, para realçar e aumentar as minhas já enormes ancas, do que ela ir de férias??? Sou muito mal tratada…

Depois, ou melhor, antes, porque foi mal acordei, pedi miminhos à cara metade do momento e ele disse que só depois de almoço… Depois do almoço já não sei se quero… depois do almoço já o beicinho pode não estar lá…

Mas o pior mesmo foi ter que me levantar para tomar o pequeno-almoço… Alguém deveria estar responsável por me levar o pequeno-almoço à cama quando eu acordasse de mau humor!

E porque raio é que só vejo anúncios a programas parvos?  Para quê ver tv? Metade dos anúncios é treta e a outra metade são apenas estúpidos…. 

Quando acordo de mau humor devia ser possível fugir de mim própria! É que até a mim eu torro a paciência, a reclamar e refilar de tudo… Só me apetece mandar-me à merda, mas depois ia ficar chateada comigo mesma, o que significa que uma de “nós” iria enfiar a escova do rímel no olho da “outra”… E quem acabava cega era eu mesma… Melhor do que isso só mesmo dar um soco no meu próprio olho e depois queixar-me na policia de violência doméstica…

Bem, pelo menos no hospital psiquiátrico devem dar bons drunfos à malta…

E merda não fazia parte do dicionário do corrector… agora já faz (e agora imaginem-me com um sorriso quase maléfico, satisfeita pelas palavras que vou ensinando ao dicionário… quando os computadores se virarem contra nós o meu vai ser um dos que diz palavrões…)